Rabiscos da Lu

Uma Nota Sobre o Amor

2012-02-15T11:07:00.012-02:00

Confesso que me cansei de ouvir pessoas dizendo: '-Não vou mudar por nada e por ninguém. Sou assim e ponto'.
Me perdoem os usadores dessa frase mas não acredito nisso!
Acredito que a alma tem que ser flexível e leve para caber no amor.
Por favor, não me entenda mal, não estou dizendo para que tente agradar a todos, estou apenas aconselhando a buscar, dia-a-dia, a se tornar uma pessoa melhor.
Afinal, o amor tem em si um chamado à mudança, à lapidação e a doação do 'melhor de si' para o outro.

Lu Poulain (Luciana Leitão)

2012-02-10T22:11:00.000-02:00

Nasceu poesia aqui dentro.

Mas poesia não nasce de repente.

É preciso, primeiro, sentir com os olhos e, depois, degustar cada palavra-semente que se aproxima, e esperar.

Esperar que vire canção, que ganhe ritmo.
E, para isso, é preciso tempo.

Tempo para a alma dar traços e letras à composição-poesia que acaba de nascer.

2012-02-10T15:14:00.000-02:00

'Nunca tive problemas com a solidão. Até porque, estar só também é companhia.'

Luciana Leitão

2012-02-09T12:29:00.001-02:00

Que o dia venha carregado de bem querer...

2012-02-07T23:33:00.000-02:00

'Atente para minhas palavras não ditas e aproxime-se, devagar. Só assim saberás que ainda penso em ti. Mesmo que baixinho.'

Luciana Leitão

2012-02-07T22:20:00.000-02:00

'O silêncio, quando mal colocado, fica suspenso

sobre um amontoado de pontos de interrogação.'

2012-02-07T16:36:00.001-02:00

'Não seja demasiadamente presente.
Espaços, quando bem usados, são preciosos.'

Luciana Leitão

2012-02-05T20:32:00.001-02:00

'Assim que o sol partiu, Deus acendeu as estrelas'.

Luciana Leitão

2012-02-03T15:01:00.000-02:00

O Menino Que Queria Roubar Aviões

Fabinho é um menino de pele clara e olhos escuros, lindíssimo!

Qualquer menina de quinze anos teria que fazer malabarismos para não se apaixonar.

Por saber da minha paixão por historias, sentou-se na calçada e me contou do seu sonho de criança:

-Quando criança meu sonho era roubar aviões!
-Roubar aviões?! _exclamei.

Ele riu da minha aguçada e pontiaguda curiosidade e prosseguiu. Contou-me que, de onde morava, sempre avistava pequenos aviões no céu. Decorou os horários em que eles passavam e assim que o tempo se aproximava, corria para a varanda e, ansioso, esperava.

Segundo Fabinho, naquele tempo, ele ainda não sabia ler relógio e por isso quem ditava as horas era o céu:

-Quando o sol já estava fraco, e começava a se esconder atrás do muro alto, era hora de ir ver aviões! –me confessou com um sorriso grande nos lábios.

Assim que os aviões passavam, Fabinho se esticava todo:

levantava as mãos, abria os dedos e ficava na ponta dos pés.

Mesmo se fazendo o mais alto que podia, o pequeno avião escapava por entre seus dedos.

E ai acontecia a frustração.

Nunca ninguém levou a serio os olhos tristes do menino quando voltava da varanda.

-O Fabinho e esses aviões! É sempre a mesma história! _dizia a irmã mais velha com voz de quem pensa entender de dor.

Um dia seu avô o vendo cabisbaixo, devagar, se aproximou:

-O que houve, Fabinho? Quer conversar?

-São os aviões, vovô. Nunca consigo toca-los, estico meus braços, me ponho na ponta dos pés e nada! Eles se vão pra longe e eu os quero pra mim. _falou em voz pequena.

O avô riu.

Mas não um riso alto e de pouco caso.

Riu um riso de quem compreende o que é ser menino.

O avô sentou-se, o trouxe para perto, e falou:

-Fabinho, meu pequeno menino, lá de cima o avião te vê pequeno, como formiga! Mas eu posso te contar um segredo que fará com que seu coração fique, a cada dia, mais perto do céu.
-Como a gente faz pra ficar mais perto do céu, vovô?
-A gente fecha os olhos e acredita!
-Acredita em quê?
-Acredita em Deus! Acredita que, amanhã, a vida pode ser mais bonita, e pede pra Deus acreditar na gente; porque só gente como a gente pode fazer o mundo se tornar um lugar melhor.

Fabinho, sem entender muita coisa abraçou o avô e guardou as palavras para quando elas fizessem sentido. Afinal, o tempo sempre decifra esses enigmas que a gente leva no bolso. Ou não.

O tempo passou e Fabinho percebeu as grandes verdades na voz de seu avô.

Hoje o menino, que já não é mais menino, aprendeu que amando a Deus é possível ficar mais perto do céu e, quando passa avião, Fabinho sorri, fecha os olhos, e coloca o coração lá em cima, perto das nuvens e de Deus.

......................................

Nota: Ouvi a historia de Fabinho cerca de cinco anos atrás e prometi , para mim mesma, que um dia escreveria sobre ela. Afinal, não é sempre que a gente encontra uma história tão doce dando sopa por aí, não é?!

2012-02-01T21:47:00.001-02:00

'Minha teologia é a beleza das coisas simples. Vejo Deus em todo lugar'.

Luciana Leitão

2012-02-01T11:12:00.000-02:00

'Assim como a lagarta se despe de sua pele para que venham as asas, é necessário despir-se do ontem, do passado e das lembranças, a fim de vestir-se do hoje e de todas as suas possibilidades. Na vida, é preciso reinventar-se. Sempre'.

Luciana Leitão

2012-01-30T18:17:00.001-02:00

FÉ

A fé que me tem é simples

É fé que observa lírios e que silencia pôr-do-sol

É cabana no meio da mata, é esconderijo de abrigar.

A fé que me tem é flor em beira de calçada

É passo de criança pequena

É choro de quem, ainda, tem medo de sonhar.

A fé que me tem é reticências, é saudade

A fé que me tem é amor.

Luciana Leitão (Lu Poulain)

2012-01-27T15:00:00.000-02:00

A Flor e a Vida

A Flor, da qual se conta a história, nasceu nos primeiros tempos da Vida, quando a fruta de Eva ainda não tinha sido mordida e o sol desconhecia a hora de dormir.

Nasceu plantada em beira de riacho grande, cercada de grama verde e orvalho pelas manhãs.

O vento, para passar, pedia licença e o rio brincava que ela deveria ter cuidado, pois ele podia tudo afundar.

E riam o riso mais puro que tinham.

Era vento, era sol e amanhecer.

Passava o dia encontrando desenhos em nuvens e ouvindo tudo o que contava o, doce e sábio, Sabiá.

À noite, ficava pensando nas coisas que o Sabiá dizia, quase não dormia, sonhando com sua fuga pela manhã. Fugiria para se encontrar com as árvores atrás das montanhas e conheceria as belas nascentes dos rios.

Acordava com os olhos encharcados de sonhos e vontades de conhecer.

Depois ficava toda tristeza pois não tinha asas, nascera grudada na grama e não tinha pra onde correr.

‘Flores não voam, pequena!’ diziam os que a viam chorar.

A pequena Flor, depois de muito tempo, se revoltou!

Queria conhecer ainda mais a Vida e para isso precisava de asas e, de tanto que ela queria, decidiu com Deus ir falar!

Lembrou que, certa vez, ouviu das nuvens um conselho que falava sobre preces e orações.

Segundo elas era só fechar os olhos e dizer, com palavras, o que se dizia lá dentro, no coração.

Respirou todo sonho que tinha e orou:

-Senhor Deus, tudo o que peço são asas. Há um mundo atrás das montanhas esperando por mim.

Como toda prece sincera é ouvida, com a dela não foi diferente. Deus ouvira direitinho o que dizia o coração da pequena Flor.

Amanheceu e, assim que acordou, a pequena Flor abriu suas pétalas pela primeira vez e percebeu que podia, finalmente, voar.

Deus, olhando lá de cima, riu-se.

Riu-se da Flor apaixonada pela Vida e de como ela era bonita e, então, decidiu:

-A partir de hoje haverá Flor com asas e serão chamadas: borboletas!

Foi assim que a pequena flor transformou-se.

Quando visitava o outro lado da montanha, dizia às flores que também sonhavam:

-Não se vai muito longe quando se tem o coração abarrotado de medo e olhos voltados para o chão. É preciso fé. Mais do que isso, é preciso coragem. Coragem e vontade de voar.

2012-01-27T10:48:00.000-02:00

Tristeza Tem Cura

-Você está triste, menina? _perguntou o moço.

-É tristeza boba, coisa pequena, não precisa se preocupar... _respondeu ela.

-Venha cá, aproxime-se. Deixa eu te curar. _disse ele, abraçando-a.

E a menina percebeu que a cura da tristeza está na presença, no abraço, no tempo gasto, em silêncio, e no puro e simples 'estar perto'.

2012-01-26T13:11:00.001-02:00

'Sou daquelas que precisa se apaixonar, sempre! Nem que seja pela lua lá em cima, pelo velhinho que conta histórias ou por aquele livro que não sai do lado da cama.' Luciana Leitão

2012-01-26T01:42:00.000-02:00

Segue um texto feito por meu amigo Joel (@joel_teoref ) falando sobre uma amizade bonita que se formou entre ele, eu (@RabiscosDaLu), Lan Poulain (@Lanfernandes) e Cris (@Tidinha_Cris). Achei o texto muito bonito e, por isso, vou compartilhar!

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Amizade Entre Rabiscos!!!

O que pode resultar do encontro de um Rabisco, um Outono, uma Tempestade de Verão e um Não Poeta? Pessoas estranhas que de alguma forma tiveram seus caminhos entrelaçados, e assim descobriram uma linda e repentina amizade que cresce a cada instante em seus corações. Todavia ficam as perguntas: “Quem são essas pessoas?” e “O que se pode dizer delas?”

O Rabisco com sua escrita sensível e profunda externa tudo o que guarda em seu coração. A escrita foi à forma que o rabisco encontrou de se apresentar ao mundo e assim abraçar a vida. Suas palavras trazem alento, consolo e esperança àqueles que as leem. As palavras do rabisco falam aos corações de muitos, mas em seu próprio coração essas mesmas palavras não encontram tanta acolhida, uma vez que o rabisco acredita que as palavras podem redimir a dor, contudo ao que parece ele ainda tem muito que escrever. O rabisco por trás de suas palavras é ainda mais delicado e sensível e tem um coração vivo que deseja ser feliz e intensamente amado. Assim é o Rabisco.

O Outono é simples e singelo. Vive uma vida intimista e introspectiva, onde a razão se faz mais presente do que as emoções. Feliz e seguro em sua introspecção, o outono é seletivo e regrado. Aparentemente feliz o outono não foge as suas características, ele traz consigo as sombrias e densas nuvens que anunciam um tempestuoso inverno, marcas de um coração ferido e que precisa de amor e poesia, mas também traz em si um coração esperançoso que busca, ainda que forma limitada, a felicidade. Um dia o outono entenderá todo o seu maravilhoso potencial, e assim soltará as amarras do seu coração e então seguirá ao encontro dos seus sonhos. Esse é o Outono.

A Tempestade de Verão é forte e marcante. Ela chega repentinamente e sem que se dê conta deixa suas marcas. Contudo por ser repentina, ela até então não tinha pouso certo, pois suas nuvens pairavam aqui e acolá, não se concentravam em um ponto fixo. Agora depois de muito tempo a tempestade de verão chegou onde sempre quis o lugar que seu coração tanto procurou e que enfim achou. Um lugar amigo onde cada gota, cada pingo dessa tempestade serve para regar uma linda e repentina amizade. A tempestade de verão é a mais aventureira dessas pessoas tanto que contagia todas as demais do grupo, isso a limita, pois por querer tanto a felicidade dos que lhe são queridos, acaba se esquecendo de si mesma, todavia tem um coração cheio de vida e de esperança. Assim é a Tempestade de Verão.

O Não Poeta é alguém que gosta de brincar com as palavras, numa eterna busca por significado e sentido. Passeando pelas palavras ele define reações, sentimentos, pessoas e segue em busca da vida. O seu coração é um enigma, pois o seu coração é um lugar secreto e de pouco acesso, que por ter sofrido tanto se reserva ao direito de calar-se, isso o limita, pois poucos são os que o conhecem verdadeiramente. Com uma percepção aguçada ele oscila entre a razão e a emoção, por isso sua vida é uma eterna busca por significados e sentidos. Assim se define o Não Poeta.

Que encontro! Que pessoas! Que vidas! Que Amizade!

2012-01-22T04:59:00.000-02:00

Os Girassóis: Inúmeros Rabiscos e Rascunhos de Girassóis

Cursava a quinta série e uma das aulas que eu mais gostava era da aula de Artes.
Uma hora antes da aula começar, já ficava inquieta:
Separava cadernos, canetas, apontador...

Confesso que a aula anterior parecia não existir.
Não sei onde nasceu essa paixão por traços e cores, fato é que não sobreviveu muito tempo.
Bem, era quarta-feira e o dia estava bonito lá fora.

A professora chegou.

Não era a mesma do ano anterior, era outra.
Essa era feia, chata e ranzinza.
As pessoas falam muito em ‘beleza interior’, pois bem, essa tinha um interior muito, muito feio.

Professora de Artes tem que ter poesia, tem que ter canção,m que saber falar; mas ela não sabia nada disso, tinha palavras de aço e feria a todos sem ao menos se importar!

Naquele dia ela entrou toda agitada e, desengonçada, tropeçou na cadeira antes de começar a falar.
Falou coisas que ninguém entendia e eu estava inteira agonia, por passar o tempo e não poder desenhar.

Tirou da pasta desenhos.

Desenhos gigantes.

Colocou-os sobre a lousa e nos informou:

-Estes são os Girassóis de Van Gogh, quero que cada um de vocês desenhe um quadro parecido com esse!

Credo! Teria mesmo de desenhar aquilo?

Eram tão... tão... feios!

-Não sei como esses quadros fazem sucesso! Essas cores são muito fortes e quase todas pintadas ‘fora da linha’. Humpf! _pensei .

Mas a maneira com que a professora se referia ao quadro era tão entusiasta que achei que ele deveria ter alguma beleza escondida (bem escondida), coisa que só professor de Arte consegue ver!

Nosso trabalho era reproduzir aquela obra da maneira mais bonita possível (como se fosse possível tamanha façanha!).

Pois bem, se ela queria os girassóis, eu iria fazê-los!

Tentei desenhar uma, duas, três vezes e... nada.
Queria deixar a proporção das flores similares as do quadro original e, por isso, pedi para levar o desenho pra casa para, depois, termina- lo.

Ela deixou.
Aliás, pediu para que todos fizessem o mesmo e disse que, na semana seguinte, ela daria nota para eles.

Foi ai que meu relacionamento com aquele quadro começou.

Percebi os detalhes de cada girassol, acho que foram pintados em um daqueles dias em que faz um frio de gelar os ossos mas que tem sol. Sol que ilumina sem aquecer.

As cores eram cores de outono e seus traços
eram fortes, como se feitos por uma alma angustiada.

Tentando desenhar joguei inúmeros desenhos no lixo.
Inúmeros rascunhos e rabiscos de Girassóis.

Nenhum ficava da forma com que eu queria.
Nenhum ficava bom.
Nenhum!

Depois de muito tempo consegui desenhar o quadro.

É claro que não ficou perfeito, mas o tamanho entre as pétalas ficaram ‘proporcionais’.

Guardei o desenho e não via a hora de entregá-lo.

Era a 'minha' arte.
Eram os 'meus' Girassóis!
Só eu sabia o quanto havia demorado para desenha-los.

Alguns da minha sala tiraram seus desenhos com pouco caso;
alguns amassados, outros ainda não terminados.

Entreguei.

Coloquei na mesa da professora e voltei, só para olhar para ele pela ultima vez.
Havia passado tanto tempo comigo que saberia descrevê-los em detalhes, cada pétala, cada contorno e cada cor usada.

Agora era só esperar pela nota.

Bem, você há de concordar comigo que, quando a gente é criança notas são muito importantes.
Todo mundo sabe disso (menos os professores, é claro!).

Passou uma semana e estava ansiosa por ter meu desenho de volta.

A professora entrou, pegou sua pasta e começou a entregar os desenhos e suas respectivas notas.

Alguns de meus colegas de classe já comemoravam a nota:
'A' era a nota principal.

-Eu nem desenhei direito! Fiz de qualquer jeito e tirei A!_ alguns diziam, rindo-se da situação.

É claro que não ia contar para eles o quanto havia me esforçado para que meus girassóis ficassem parecidos com ‘girassóis’, muito menos quanto tempo fiquei com eles para aprender suas cores.

-Lucian...

Era minha vez!

Levantei e a vontade de ter aquele desenho comigo era tão grande que nem me lembro do trajeto que fiz até chegar na mesa da professora.

A nota estava em vermelho na parte superior da folha.

C.

Tirei a menor nota da classe.
Ninguém tirava nota menor que C nas aulas de Arte.
Ninguém!

-Professora, C?_não pude deixar de perguntar.
-Sim, era para você fazer o desenho e não pedir ajuda de alguém!

Não respondi.
As palavras sumiram.

Durante o resto do ano, todos os desenhos que ela pedia, fazia questão de fazer mal feito.

Minhas notas melhoraram.

Hoje não tenho mais aula de Artes, mas ainda convivo com meus inúmeros rascunhos e rabiscos de Girassóis.

Aprendi que as reprovas não acontecem apenas nas escola (a vida já me reprovou em quase tudo que tentei). Penso até que era essa a grande tristeza de Van Gogh: a tristeza de ser reprovado nas coisas que mais amava, que mais queria bem.

Bem, minha vida virou um grande depósito de rabiscos e, quase todos, com a nota:

C.

Agora aquele quadro triste passou a fazer sentido pra mim.

Nota de Observação: Encontrei a tão falada beleza dos girassóis.

...........................

Doze Girassóis numa jarra são considerados uma das melhores e mais famosas obras do pintor holandês Vincent van Gogh.

Após a sua chegada a

o sul de França, estabelecendo-se em Arles, Van Gogh "descobre" o sentido da cor e da luz, e é neste período que a obra sua sofre a chamada "explosão da cor". Doze Girassóis numa Jarra pode ser considerado o culminar de todo este efeito em sua obra.

......

Um amigo meu, Diego Lima, leu esse texto e me presenteou com um desenho que gostaria de dividir com vocês:

2012-01-21T23:07:00.001-02:00

Uma Nota Sobre Trancas e Trincos

Hoje, as janelas possuem grades e as portas, trincos.
Fazemos de tudo para não sermos incomodados pelo menino que pede e pela moça que vende.

Será que ainda existe, em algum lugar, balanço de madeira e casa com varanda?

Vida boa, pra mim, é vida sem muros, sem grades, sem medos.

Vida que deixa o outro entrar, sentar pra almoçar, tomar café e contar histórias.

Pena que dia-a-dia, pouco a pouco, tudo em nós se torna cada vez mais só, mais solitário, mais silencioso.
Estamos cercados por muros, trincas e trancas que nos asseguram de que ninguém irá se aproximar.

Desconhecemos os nomes e os sobrenomes.
Pra nós, hoje, todo mundo é Silva.

Acabou a velha pergunta:
-De que família você é?
E a doce surpresa:
-Você é filha do Zé?! Olha, Maria, ela é filha do Zé! Aquele da quitanda, lembra?

Hoje falta vida nas ruas.
Falta vida na gente.

Por essas e outras que tenho saudade do tempo em que não havia muros, apenas pessoas e muita coisa pra contar...

2012-01-15T15:47:00.000-02:00

Notas de Sophia (Parte I)

*Nota: 'Para se ler um texto é preciso descobrir seu ritmo, seu tom, sua entonação. Esse conto é pra ser lido com voz pausada, com voz de quem conta a uma criança, um conto. Boa Leitura!

A luz da vela sobre a mesa de madeira velha dançava, vagarosamente, pelo ar pesado e úmido da casa.
O relógio apontava as horas.

Já passava das sete.

A menina nunca tinha se sentido tão só.

O Sr. John havia sido internado há alguns dias e isso a entristecia.

Sabia que a qualquer momento poderia perde-lo.

Eles sempre estiveram juntos e não seria exagero algum dizer que ele era a pessoa que ela mais amava.

Antes de conhecer o Sr. John, Sophia não tinha passado nem história; foi ele quem a tirou do orfanato quando sua idade cabia ainda nos dedos de uma única mão.

Ele a ensinara sobre a vida e sobre pessoas. Dizia sempre que as lições que se aprendem na escola não eram suficientes, apesar de importantes, e que a vida exigiria dela muito mais que um amontoado de anotações feitas nas paginas de um caderno.

Sophia acreditava cegamente nisso, pois ele era a pessoa mais sábia que conhecera, apesar de saber que ele nunca tinha entrado em uma escola em toda sua vida.

Fazia cerca de um mês que Sophia percebera que o olhar do Sr. John estava opaco, sem brilho.

Ela nunca o tinha visto assim!

O Sr. John possuía costumava ter uma alegria viva nos olhos e o rosto vincado de tanto sorrir. Quando saia na rua não retornava sem responder a, no mínimo, sete ‘bom dias’.

Sophia sempre contava quantos sorrisos ele entregava pelas manhãs e ria-se por dentro, por puro orgulho, de conviver com alguém tão especial.

Desacostumada com tamanha seriedade, Sophia não hesitou em perguntar:

- Sr. John, o senhor parece triste...
- Deixe me dizer algo: sorrir é uma escolha, pequena Sophia. Todos nós passamos por estradas escuras, mas nem todos deixam a alma ser atingida pela escuridão. Sorria sempre que puder, mas não se iluda acreditando na ausência de dores e dificuldades, pois haverá dias em que sorrir será algo desafiador e, quando esses dias chegarem, ouça seu coração, talvez ele esteja tentando te contar alguma coisa, talvez um segredo...
-Seu coração esta está te contando segredos, Sr John?
-Hum... Talvez... Talvez..._respondeu com um sorriso simples.
-E o que ele diz?
-Segredos são segredos, pequena. _ e sorriu grande para a menina.

(Continua)

2012-01-14T01:40:00.000-02:00

Quatro Dias

Olhou para os lados em busca de uma boa notícia.
Haviam vozes ao fundo e pessoas vestidas de branco por toda parte.
O aparelho respiratório a impedia de falar. Seus olhos e seus movimentos fracos tinham que responder a tudo que os médicos perguntassem.

Não queria gritar.
Também não tinha força alguma para isso.

Queria apenas viver, mas era um querer frágil, fino e escorregadio.
O sono que sentia era tão forte e acolhedor que poucas coisas realmente importavam naquela hora.

Queria dormir.
Só dormir.

Todas as manhãs vinha um anjo lhe entregar um sorriso e desejar bom dia.
Ele estava lá sempre que ela acordava.
Beijava-lhe a testa e dizia que as coisas iriam melhorar.

Era o gesto mais bonito e acolhedor que a menina poderia receber naquele lugar.
Era um consolo que não tinha nome.

Foram assim os quatro dias em que somente seus olhos se faziam dizer.

Essas eram suas lembranças.
Todas elas, juntas, caberiam em uma caixa pequena de papelão.

Semanas depois descobriu que o anjo tinha nome e era gente.
E os 'bom-dia' continuaram até tudo ficar bem.

Nota: Escrevi, em terceira pessoa, as lembranças do tempo em que estive na UTI e no hospital apenas para reafirmar minha tese de que 'há gente que é anjo e não sabe'. =)

2012-01-11T19:59:00.002-02:00

Amizade Cor de Chumbo

Tínhamos 15 anos e uma amizade cinzenta, cor de chumbo derretido.
Não me lembro de como nos tornamos amigas; lembro apenas que, tanto ela quanto eu, nunca éramos convidadas para os jogos durante o intervalo e, muito menos, para as festas das meninas mais populares do colégio.

Acho que nos tornamos amigas por não ter outra opção.
Fato é que ela era minha única amiga e por isso o título de ‘melhor amiga’ era dela.
Apesar de sermos opostas em quase todas as áreas, juntas, aprendemos o respeito e a dedicação que uma amizade exigia.

Foram praticamente quatro anos de amizade aprendida; amizade que precisava se fazer conquistada.
No quarto ano, nossa amizade começou a criar traços mais leves e cores mais bonitas mas, mesmo assim, teve um fim.
O que aconteceu?

Bem, eu mudei.
Mudei de turno.
Comecei a trabalhar e isso me levou a outros caminhos.
Percebi que nossa amizade não tinha apenas cor de chumbo, mas também era feita de papelão.
Choveu distância e pronto: a amizade desbotou, rasgou, virou nada!

Se foi a mudança que tive ou a ‘não mudança’ dela que nos fez distantes, não sei.
Mas sei que sinto falta dela.
Sinto falta das risadas durante o intervalo e dos passeios até a biblioteca.
Ela era ótima aluna e nossas notas eram motivo de muita competição.
Não era uma competição rude ou ciumenta, era competição divertida: ela sempre ganhava em matemática e eu sempre vencia em filosofia.
Sinto saudade. Dela. Dela e de inúmeras pessoas que passaram pela minha vida.

Pessoas de alma e pessoas possuídas pela ambição.
Pessoas de tamanhos diferentes e com a alma do tamanho do mundo.
Pessoas que jamais dividiam um chocolate e, outras, que sonhavam em dividir uma vida.

Inúmeros contrastes, múltiplas diferenças, mas sempre pessoas.
Ano passado fiquei sabendo que o pai dela morreu. Fiquei sem rumo.
Minha amiga perdeu o pai eu não estava lá.
Me sinto culpada.
Tentei de algumas maneiras entrar em contato.
Não consegui.
Doeu mais ainda.

Minha amizade cor de chumbo me ensinou que a gente nunca sabe quando será o último dia, quando os passos irão se desencontrar, quando seremos assaltados pela vida ou levados pela distancia.
Se eu pudesse voltar atrás, deixaria minha amizade um ou dois tons mais clara.
Falaria mais vezes o quanto seus conselhos eram importantes e não pouparia nem um abraço sequer.

Perdoaria mais vezes e mais rápido.
Me importaria menos com as notas e mais com os intervalos.
Falaria mais sobre aquele moço estranho que ela paquerava e até bancaria a cupido.

Essa foi a única amizade cor de chumbo que tive.
Hoje tenho amizades verdes, azuis e brancas e devo isso a ela, à pessoa que me ensinou a ser amiga.

É uma pena que ela nem desconfie disso.

2012-01-11T10:32:00.000-02:00

'A alma possui suas marcas e encantos mas somente os percebe quem se aproxima devagar, sem muitos ruídos, sem pressa e com os olhos treinados a observar.'

Luciana Leitão

2012-01-06T13:03:00.000-02:00

Apenas uma confissão.

Meu vizinho está morrendo.
Pela manhã já não ouço mais seu riso e não há, nas ruas, quem me deseje bom dia.

Por que pessoas boas, como ele, adoecem?

Saber que ele sente dor e que passa seus dias em um quarto me rouba a alegria e os pensamentos.

Me entrego a questões difíceis, questões que a Vida nunca responde.

Ele deve se sentir só mas não deseja receber visitas.
Talvez a dor da solidão seja menos cruel que a dor em seus ossos.

Estou triste e a tristeza que sinto me sufoca.

Desejo que melhore.
Mais que isso, desejo desesperadamente um milagre.

Sem mais.

2011-12-28T14:17:00.000-02:00

Recomeços

‎'Sempre acreditei em recomeços, em segundas e terceiras chances.

Acredito piamente na mudança de comportamento e na lapidação das motivações.

Alguns dizem que sou uma iludida, mas é isso que tenho aprendido com Deus.

Todas as manhãs Ele me aponta o caminho, repete as velhas lições (as quais que sempre teimo em esquecer ou abandonar), diz que me ama e, quando me sinto perdida, coloca sinais imensos na estrada me mostrando por onde devo retornar.

E sabe o que acho mais bonito?

É que sinto que Ele faz tudo isso com um sorriso imenso no rosto...'

Luciana Leitão

2011-12-25T20:28:00.000-02:00

Aprendi. Doeu, Mas Aprendi.

Como sou nova aqui no blog, sei que muitos ainda não conhecem minha história. Pois bem, para resumir, em Julho de 2011 sofri um acidente de moto tão grave que estar viva pode ser considerado um milagre.

Esse acidente me deixou limitada e roubou minha rotina. Perdi a faculdade, o emprego e todos os planos que tinha para este ano que, daqui a pouco, vai acabar.

Embora tenha sido um ano de dor, confesso que foi um tempo rico de significado e fé.

Fiz, para mim, algumas anotações sobre o que Deus me ensinou nesse período e escolhi, com cuidado, três lições para compartilhar com vocês. Aqui estão:

-Aprendi que caminhar com Deus não nos priva das dificuldades, mas somente Sua Presença nos ampara, consola e fortifica. E isso faz toda diferença;

-Aprendi que as tempestades, por mais fortes que sejam, passam e que nenhuma dor é pra sempre;

-E, por fim, aprendi que, com Deus, podemos florescer em todas as estações, inclusive nos rigorosos invernos da alma.

Minha prece para 2012 não é por um ano perfeito, mas para que a presença de Deus seja constante e que meu coração continue aprendiz.

Que Deus nos abençoe com um ano repleto de significado e beleza.
Amém.

2011-12-09T13:50:00.000-02:00

Está chovendo lá fora e, aqui dentro, toca Norah Jones.

Não tem ninguém em casa.

Preparei uma xícara de chá e separei algumas palavras para me fazer companhia.

Demoro a escrever a primeira linha e, aos poucos, me arrisco a contar o que as pequenas flores de inverno me ensinaram sobre Deus.

.........

Busco rastros de Deus em toda parte e, naquela tarde, não foi diferente.

Estava angustiada e sai caminhar num lugar que considerava meu.

Considerava meu porque era lá que passava horas entre música, poesias e pensamentos.

Foi entre uma caminhada e outra naquele lugar que fiz as orações mais sinceras e profundas que possuía.

Era inverno, mês de Julho, e estava frio.

As folhas já não estavam tão verdes como nas outras estações e as árvores já possuíam galhos secos.

O cenário chegaria a ser nostálgico se não fosse pela presença daquelas pequenas flores.

Aproximei-me de algumas e as observei de perto.
Como eram belas! Como eram fortes!

Fiquei a imaginar porque Deus as tinha criado.

-Queria Deus romper, com ternura, a rígida lei das estações ou nos mostrar que é possível florescer em toda e qualquer estação?

Todos os dias fazia questão de passar pelo mesmo caminho, só para me certificar que os ventos da madrugada anterior não tinha lhes roubado a vida e as cores.

Como era bom vê-las contrariando a soberba das tempestades!

As pequenas flores tinham em si um misto de ternura e força que eu nunca tinha visto antes.

Talvez eu não consiga expressar a alegria que tinha ao vê-las.

Era como se Deus sussurrasse:

-Não importa a tempestade, comigo, podes florescer.

Confesso que, naquele mesmo mês, orei pedindo a Deus a força e a ternura das pequenas flores de inverno e a capacidade linda de florescer.

Que Deus nos ajude a florescer em todas as estações!

Abraços, Lu(ciana) Leitão.

‘E o SENHOR te guiará continuamente, e fartará a tua alma em lugares áridos, e fortificará os teus ossos; e serás como um jardim regado, e como um manancial, cujas águas nunca faltam. ’Isaías 58:11

................................................

Um amigo meu, Diego Lima, leu esse texto e me presenteou com um desenho que gostaria de dividir com vocês:

2011-12-06T12:45:00.000-02:00

A Menina Do Sorriso Roubado

Graça.

Pela primeira vez me engasguei ao pronunciar essa palavra.

Estava em trabalho voluntário num desses estados acolhedores do nosso país quando conheci Vivian*.

Vivian tinha idade que cabia nos dedos de uma só mão e um olhar triste; olhar que não combina em rosto de criança.

Lembro perfeitamente quando a vi pela primeira vez.

Havia chegado de uma de nossas apresentações de teatro e as vozes, minhas e de meus amigos, estavam alteradas de tanta empolgação. Falávamos sobre o necessário improviso, sobre a fala errada e sobre o homem que nos assistia, de longe, com um fuzil nas mãos.
Ao passar pela pequena menina, exclamei:

-Que menina linda! Como é seu nome?

Vivian me olhou de canto e, com a boca escondida entre as pequenas mãos, soltou em voz pequena:

-Vivian...
-Que nome lindo, Vivian! _Disse eu, na tentativa fracassada de prolongar a conversa.

O moço que a tinha nos braços sorriu e disse:

-Vivian é assim mesmo, não tem o sorriso fácil.
-Deve ser timidez.
-Não é. _respondeu ele.

Não sabia o que pensar.

Despedi-me e fui tirar a maquiagem para o jantar.

Fato é que a mistura de beleza e desespero que li nos olhos da menina não saiam de minha mente.

Passado dois dias, perguntei à uma moça sobre ela.

-O que há com Vivian? Tem um olhar tão triste...

A moça me contou, em segredo, que ela havia sido abusada por um dos homens do bairro e que, depois desse dia, nunca mais sorriu.

Não consegui dizer palavra alguma.

Aquela notícia gerou em mim um misto de compaixão e ódio.

Não há nada mais covarde que roubar a alegria e a pureza de uma criança.

E agora, Vivian teria que carregar essa marca para o resto de sua vida.

Ninguém tem o direito de fazer isso.

Ninguém!!!

Passado duas semanas estávamos nos preparando para nossa ultima apresentação naquela comunidade.

Parte de mim era alegria por ter vivido e convivido com pessoas tão especiais que possuíam historias e lágrimas e, outra parte, era tristeza por não poder levar embora a dor de Vivian.

Era sexta-feira e o sol já havia recolhido suas cores.

O salão onde nos apresentaríamos pela ultima vez não cabia mais do que cem pessoas.

Faltavam poucos minutos para começar e o salão estava lotado.

Vivian estava lá, separada de todas as outras crianças.

Talvez o olhar perdido da menina ganhasse vida ao ver um teatro tão cheio de cores e risos.

Essa era minha esperança naquela noite: trazer de volta o sorriso roubado da menina.
Lurdes, uma senhora do grupo se aproximou e perguntou:

-Você terá a palavra final, sobre o que irá falar?
-Sobre o amor que nos resgata. Sobre o grande amor de Deus por nós.

Não havia terminado a ultima palavra e um senhor passou por nós.
Cabelo cinza, olhos baixos e estatura média.
Lurdes aproximou seus lábios de meu ouvido e sussurrou.

-Ele. Foi ele quem machucou Vivian.

Não respondi palavra alguma, mas meus olhos devem ter dito maldades sem fim, pois Lourdes continuou, de modo sereno, com voz de quem aconselha:

-O amor de Deus que é derramado sobre a vida de Vivian é o mesmo amor que cairá sobre o coração desse homem proporcionando, a ele, perdão. A mensagem é para os dois, não se esqueça disso.

Minhas pernas tremeram.

A mensagem que havia preparado para a ocasião parecia não caber mais naquele lugar.

No mesmo local encontrava-se a menina do sorriso roubado e o ladrão.

Mais ainda, no mesmo local, estava Deus!

.

*Vivian é um nome fictício a fim de proteger a privacidade da pequena menina.

2011-11-18T19:47:00.000-02:00

'O dia, por mais desajeitado que seja,
possuí em si alguma lição a ser aprendida.'

Luciana Leitão

2011-11-17T14:22:00.001-02:00

'O Silêncio é a palavra que aprendeu a guardar segredo.'

Luciana Leitão

2011-11-08T00:44:00.000-02:00

'A vida deve ser garimpada, há inúmeras belas lições escondidas entre os escombros.'

Luciana Leitão

2011-11-08T00:38:00.000-02:00

'(...) segurou os ponteiros do relógio na ingênua tentativa de parar o tempo.'

Luciana Leitão

2011-11-07T14:13:00.001-02:00

'Tem gente que é anjo e não sabe.'

Luciana Leitão

2011-11-06T20:56:00.000-02:00

'E quando estiver tudo escuro não se esqueça que, lá em cima,
tem um céu inteiro chapiscado de luz.'

Luciana Leitão

2011-11-06T13:04:00.000-02:00

'A menina sentia inveja da chuva que desabava lá fora.
Queria chover, dividir o céu com o relâmpago e suas luzes.
Queria rasgar nuvens...'
(Luciana Leitão)

2011-11-04T20:59:00.000-02:00

'Queria ter um armário só de sonhos para poder, todas as noites, escolher um bem bonito pra dormir...'

Luciana Leitão

2011-11-04T18:24:00.000-02:00

'O coração da gente conta e reconta histórias do jeito que bem entende,
do jeito que acha mais bonito...'

Luciana Leitão

2011-11-04T16:38:00.000-02:00

'E mesmo diante de muitas pedras, por favor, não desista de plantar flores.
A vida carece de ternura.'

Luciana Leitão

2011-11-04T15:03:00.000-02:00

'O Tempo tem duas faces: Hora e Eternidade.
A segunda pertence aos que amam.'

Luciana Leitão

2011-11-04T11:36:00.000-02:00

'Sua prece era um misto de medo e expectativa. Um emaranhado de palavras mal colocadas e desconexas. Aquela era a oração mais confusa de sua vida e, mesmo assim, Deus compreendeu.'

Luciana Leitão

2011-11-04T11:31:00.000-02:00

''Relógios não passam de meros 'apontadores' de números. O coração não se importa com as horas, ele sempre pede o eterno, o 'para sempre'...''

Luciana Leitão

2011-11-03T23:24:00.000-02:00

'E, por um instante, cheguei a sentir inveja daquele pequeno pássaro. Ele possuía a liberdade inteira em seu pequeno par de asas...'

Luciana Leitão

2011-11-03T23:05:00.001-02:00

'Nunca temi a solidão e isso me impediu de cometer grandes erros.'

Luciana Leitão

2011-11-03T22:20:00.001-02:00

'O Silêncio é a palavra que aprendeu guardar segredo.'

Luciana Leitão

2011-11-03T22:06:00.000-02:00

'E, para que a menina não sentisse medo, Deus pendurava, todas as noites,
mil pequenas estrelas no céu...'

Luciana Leitão

2011-11-03T22:04:00.000-02:00

'O único sentimento que transcende os limites do ego é o Amor.'

Luciana Leitão

2011-11-03T22:01:00.000-02:00

'Não faço ideia de onde estarei amanhã mas sei

que Deus estará lá e isso é o suficiente.'

Luciana Leitão

2011-11-03T18:13:00.000-02:00

Como viver neste mundo escasso de amor?
Cora Coralina tinha um bom conselho:
Quebrando pedras e plantando flores.

Luciana Leitão

2011-11-03T15:32:00.001-02:00

'Na escuridão descobriu as estrelas e isso fez toda diferença...'

Luciana Leitão

2011-11-03T12:07:00.000-02:00

'A paciência, geralmente, é o preço das coisas melhores.'

Luciana Leitão

2011-11-03T12:02:00.000-02:00

'Não seja demasiadamente presente.
Espaços, quando bem usados, são preciosos.'

Luciana Leitão

2011-11-03T11:33:00.001-02:00

'Não importa a estação, floresça.'

Luciana Leitão

2011-11-02T22:07:00.000-02:00

'Saudade é o amor que não coube no tempo e decidiu ser eterno.'

Luciana Leitão

2011-08-29T16:09:00.000-03:00

Namore uma garota que lê

Namore uma garota que gasta seu dinheiro em livros, em vez de roupas. Ela também tem problemas com o espaço do armário, mas é só porque tem livros demais. Namore uma garota que tem uma lista de livros que quer ler e que possui seu cartão de biblioteca desde os doze anos.

Encontre uma garota que lê. Você sabe que ela lê porque ela sempre vai ter um livro não lido na bolsa. Ela é aquela que olha amorosamente para as prateleiras da livraria, a única que surta (ainda que em silêncio) quando encontra o livro que quer. Você está vendo uma garota estranha cheirar as páginas de um livro antigo em um sebo? Essa é a leitora. Nunca resiste a cheirar as páginas, especialmente quando ficaram amarelas.

Ela é a garota que lê enquanto espera em um Café na rua. Se você espiar sua xícara, verá que a espuma do leite ainda flutua por sobre a bebida, porque ela está absorta. Perdida em um mundo criador pelo autor. Sente-se. Se quiser ela pode vê-lo de relance, porque a maior parte das garotas que leem não gostam de ser interrompidas. Pergunte se ela está gostando do livro.

Compre para ela outra xícara de café.

Diga o que realmente pensa sobre o Murakami. Descubra se ela foi além do primeiro capítulo da Irmandade. Entenda que, se ela diz que compreendeu o Ulisses de James Joyce, é só para parecer inteligente. Pergunte se ela gosta ou gostaria de ser a Alice.

É fácil namorar uma garota que lê. Ofereça livros no aniversário dela, no Natal e em comemorações de namoro. Ofereça o dom das palavras na poesia, na música. Ofereça Neruda, Sexton Pound, cummings. Deixe que ela saiba que você entende que as palavras são amor. Entenda que ela sabe a diferença entre os livros e a realidade mas, juro por Deus, ela vai tentar fazer com que a vida se pareça um pouco como seu livro favorito. E se ela conseguir não será por sua causa.

É que ela tem que arriscar, de alguma forma. Minta. Se ela compreender sintaxe, vai perceber a sua necessidade de mentir. Por trás das palavras existem outras coisas: motivação, valor, nuance, diálogo. E isto nunca será o fim do mundo.

Trate de desiludi-la. Porque uma garota que lê sabe que o fracasso leva sempre ao clímax. Essas garotas sabem que todas as coisas chegam ao fim. E que sempre se pode escrever uma continuação. E que você pode começar outra vez e de novo, e continuar a ser o herói. E que na vida é preciso haver um vilão ou dois.

Por que ter medo de tudo o que você não é? As garotas que leem sabem que as pessoas, tal como as personagens, evoluem. Exceto as da série Crepúsculo.

Se você encontrar uma garota que leia, é melhor mantê-la por perto. Quando encontrá-la acordada às duas da manhã, chorando e apertando um livro contra o peito, prepare uma xícara de chá e abrace-a. Você pode perdê-la por um par de horas, mas ela sempre vai voltar para você. E falará como se as personagens do livro fossem reais - até porque, durante algum tempo, são mesmo.

Você tem de se declarar a ela em um balão de ar quente. Ou durante um show de rock. Ou, casualmente, na próxima vez que ela estiver doente. Ou pelo Skype.

Você vai sorrir tanto que acabará por se perguntar por que é que o seu coração ainda não explodiu e espalhou sangue por todo o peito. Vocês escreverão a história das suas vidas, terão crianças com nomes estranhos e gostos mais estranhos ainda. Ela vai apresentar os seus filhos ao Gato do Chapéu [Cat in the Hat] e a Aslam, talvez no mesmo dia. Vão atravessar juntos os invernos de suas velhices, e ela recitará Keats, num sussurro, enquanto você sacode a neve das botas.

Namore uma garota que lê porque você merece. Merece uma garota que pode te dar a vida mais colorida que você puder imaginar. Se você só puder oferecer-lhe monotonia, horas requentadas e propostas meia-boca, então estará melhor sozinho. Mas se quiser o mundo, e outros mundos além, namore uma garota que lê.

Ou, melhor ainda, namore uma garota que escreve.

Texto original: Date a girl who reads - Rosemary Urquico
Tradução e adaptação - Gabriela Ventura

2011-07-12T18:20:00.002-03:00

pequena nota sobre recomeços

(luciana leitão)

Sempre acreditei em recomeços, em segundas e terceiras chances. Acredito piamente na mudança de comportamento e na lapidação das motivações. Talvez eu seja uma iludida, mas é isso que tenho aprendido com Deus. Todas as manhãs Ele me aponta o caminho, repete as velhas lições que sempre teimo em esquecer ou abandonar, diz que me ama e, quando me sinto perdida, coloca sinais imensos na estrada me mostrando por onde devo retornar.
E sabe o que acho mais bonito? É que Ele faz tudo isso com um sorriso imenso...

2011-06-22T17:40:00.000-03:00

Sobre Fracassos, Incertezas e uma Xícara de Chá
Um pequeno desabafo de quem ainda não aprendeu a viver

Faz um bom tempo que não apareço por aqui e agora venho, com um amontoado de palavras tortas e uma xicara de chá para amenizar o que acontece aqui dentro.

Para quem acompanha minhas palavras sabe que (quase) sempre sou subjetiva e levemente impessoal embora tenha impregnado muitas dores e risos entre as pontuações e espaçamentos.

Fracassei.

Fracassei em quase tudo que tentei.

Sou uma amiga um tanto relapsa e uma aluna completamente distraída. Não tenho a respostas que meus amigos precisam e nem sempre consigo levar alegria onde estou. Não tenho as qualidades que o mundo pede nem a beleza que a sociedade impôe. Passei, nesse ultimo mês, por uma serie de reprovações e agora escrevo como uma adolescente se justificando de ‘sabe se lá o quê’.

Apesar de acreditar piamente em recomeços, hoje, não quero falar deles.

Já tentei vários.

Varias estradas e inúmeros caminhos de terra.

Já busquei o motivo dessa ansiedade incurável que guardo na alma e justifiquei, pra mim mesma, essa minha vontade de querer ficar só.

Nada adiantou.

Mas não vou mudar de caminho, como sempre fiz . Vou continuar.

Eu e essa minha mochila pesada, abarrotada de muitas incompreensões.

.

2011-01-09T17:05:00.000-02:00

.

.

.

Não sei se concordo com a frase 'a esperança é a última que morre',tem um monte de velhinho morrendo tão 'desesperançado'...

2010-12-02T09:24:00.000-02:00

Como Nasceram as Estrelas.
(luciana leitão)

No inicio, quando nada pertencia aos homens, só a Natureza; a Lua e o Sol, conversando, escolheram uma casa para morar.

A Lua ficaria com a casa escura, para fazer contraste com sua cor e suas 'mil formas de ser'.

O Sol, por sua vez, gostava das cores e não se importava com os movimentos daquelas pessoas que, não se sabe bem o motivo, escolheram aquele horário para ‘viver’.

O Sol caminhava lento e forte embora, às vezes, se escondesse entre as nuvens.

Já a Lua, não.

A Lua era toda vaidade, queria ser apreciada e mudava de roupa sempre que sentia vontade.

Ora usava vestido, ora usava decote.
Vez e outra se fazia ‘Vírgula’ no céu escuro e, quando se sentia cansava, inchava-se, ficando toda ‘cheia’ de toda aquela rotina.

Naquele tempo, a noite era a morada da Lua.
Só dela, e de mais ninguém.

Quando o sol partia, os homens eram conversas, consolos e afins.

Todos sempre com os olhos fitos na Lua que,
suspensa, caminhava devagarzinho pelo céu.

Um dia, a Lua ouviu, lá de cima, que era a mais querida, a mais bonita, a que inspirava poesias.

Começou, então, andar de cabeça erguida, como dona maior da beleza que possuía e de sua casa, do grande Céu.
Esquecera que a ‘vaidade é a distração dos egos’ e que esse possui mil armadilhas.

Passaram mil Luas e mil Sóis até que,
em um desses caminhos entre nuvens e vaidades, tropeçou e caiu.

Naquela noite desabou luz do céu.
Estava envergonhada e, desesperada, chorou.

Chorou estrelas, cometas e planetas distantes.

As Estrelas, espertas e pequenas, agarraram se ao céu;
outras, inseguras, descolaram-se, fazendo finos raios de luz.

Agora a Lua já não era luz inteira,
quebrou-se em mil estrelas,
pequenas luzes que arrancariam, dos homens,

inúmeros pontos de exclamação!

-!!! _ diziam os homens admirados.

Pobre lua!

Antes tão segura de sua beleza,
teria agora que dividir o céu com milhares e milhares de outras pequenas luzes.

Era como se Deus tivesse derramado luz em ‘conta gotas’, no Céu.
Como se fosse remédio pingado.

Hoje a Lua não é mais tão vaidosa.
Fizera das estrelas, amigas.

Sim, ela ainda continua inchando-se e vestindo-se de ‘Vírgula’.

Mas, outra noite, me confessou um segredo:
-Hoje, _disse ela; sou muito mais feliz...

2010-10-14T07:28:00.000-03:00

Sara

Todo mundo tem um borrão na alma.
Não importa o passado que tenha tido, há sempre um pedaço rabiscado,
mal feito, cheio de sombras.

Eu estava lá quando mancharam a alma da menina.
O nome dela?
Sara.

Sara tem um sobrenome que não lembro, não é de família importante.
Também não é ’Silva’.

Aconteceu numa tarde em que o sol e o frio disputavam o mesmo espaço.
O ano era mil novecentos e alguma coisa, não lembro bem.
Alias, não lembro de um monte de coisa e por esse motivo este texto será cheio de ‘não sei’.

A menina estudava no mesmo andar da biblioteca.

Triiiimmmmmmmm _ tocou o sinal.

Irritante, por sinal!
Detestava aquele som agudo mais do que detestava os números!!!

O chão era de madeira, madeira velha, coisa de escola centenária.
Ouvia uma multidão de passos apressados, passos e mais passos,
todos juntos.

Guardei o livro para descer.
Entre a escada e a biblioteca, estava a classe de Sara.

Pobre Sara.

A pequena multidão com cadernos nas mãos desaceleraram os passos.
Ouvia risos abafados e olhares de cumplicidade entre eles.
Algo estava para acontecer.
A gente percebe quando há um ar de ‘coisa nova por acontecer’ , ainda mais no colégio, onde essas coisas ficam ainda mais grossas e ásperas que o normal.

Me fiz mistura entre eles.

O local onde a pequena multidão se instalara era em frente à sala de Sara.

-O que havia ali, afinal?_questionava-me.

Quase todos da sala saíram, menos quem a pequena multidão queria.
Esperaram.
Esperaram um pouco só, menos de um minuto e meio.
Não estou bem certa se o tempo foi esse, nessas horas a alma da gente não sabe contar.

-Sara! Sara! Tem gente querendo falar com você!!! _disse uma moça feia de olhos azuis.
Sim, era feia, apesar dos olhos azuis.

Apareceu Sara.

-Sara?! Sara não é nome de princesa? Quem teve coragem de dar esse nome a essa menina? Céus!!! _exclamei na alma.
Era muito contraste!
O nome e a menina.
Sara não era apenas feia, era também muito desengonçada.

Seus cabelos eram longos e ondulados, seriam perfeitos se não fossem tão armados.
Tinha olheiras arroxeadas em volta dos olhos, sorte dela que tinha olhos claros, afinal, a natureza também tem suas atitudes de misericórdia.
E por fim, era gorda.

GOR-DA!

Engraçado como essa palavra parece palavrão, né?
Quando a gente fala ela, da impressão de ter cometido pecado.

Sara chegou com um sorriso no rosto.
Um daqueles sorrisos que a gente,
entrega de presente a um amigo.

Dezenas de olhos sobre a menina.

A pequena multidão não disfarçou, encarou Sara como se quisesse devorar toda alegria que ela possuía.
Sara guardou o sorriso no bolso e deslizou os olhos entre aqueles que a rodeavam.

Os olhos de Sara gritavam por resposta.

Silêncio.
Pequenos estalos de risos contidos.

Ela era a piada, mas qual piada?
Ninguém a contara ainda.

Surgiu da pequena multidão um moço.
Vou descrevê-lo, embora a lembrança de sua atitude me cause náuseas.

Alto, cabelo escorrido.
Olhos castanhos, cabelo escorrido.
Lábios finos, cabelo escorrido.
Tinha cabelo escorrido e ar de quem gostava de maldade.

Desculpe a redundância na descrição,
mas foi assim que minha alma o fotografou.

Os olhos dele passaram pela pequena multidão sorrindo e pedindo atenção.

Silêncio de novo.

De alguma maneira todos sabiam que era para fazer silêncio,
o menino de cabelo escorrido iria falar.

Aqueles olhos castanhos do menino caíram sobre a pequena Sara deslizando do rosto para o pescoço, barriga, quadril, até chegar aos pés e fez, vagarosamente, o caminho de retorno.

Naquele momento tudo que se ouvia era
o silêncio e o coração de Sara.

Tum tum. Tum tum. Tum tum.

O menino do cabelo escorrido quebrou o silêncio,
como quem quebrara um ovo a marteladas.

-Sara? É este teu nome? Já sabes o quanto és feia?! _ disse o menino rindo-se.

Sara manteve seus olhos sobre ele, não recuou o olhar, nem tão pouco corou sua face.
Correu os olhos pela pequena multidão.
Um a um, até todos saírem.

A pequena multidão saiu rindo, feliz.
A alegria contida na tristeza 'do outro' nunca fora tão visível para mim.

-Que culpa Sara tem de ser feia?! _perguntei para a Vida.
Não tive resposta.
A Vida sempre deixa as perguntas mais difíceis sem resposta.

Aquela tarde se partiu, e outras tardes também,
mas a imagem de Sara não.
Não a encontrei pelos corredores, nem na biblioteca.
Não a via em lugar algum.

A vi depois de três meses, no banheiro.
Seu cabelo armado estava preso no alto da cabeça e seus olhos estavam fixos em suas próprias mãos enquanto as lavava.
Em nenhum momento Sara se olhou no espelho.

Quando ergueu os olhos notei que eram os mesmos.
Nem altos,
nem baixos.

Olhar de quem desconfia da vida mas que esta disposta a arriscar.

-Como pode? Sara encarava a vida, o desconhecido e a ironia,
mas não ousava olhar-se no espelho?

-Aposto que nem sabe a cor que seus olhos tem! _pensei

Ao passar por mim Sara sorriu:

-Boa tarde._disse ela.
E seguiu rumo à porta.

Queria lhe dizer milhões de coisas.
Pedir perdão por estar na 'pequena multidão'.
Dizer a ela para não se importar com as palavras do menino de cabelo escorrido.
Mas não disse.

Quando Sara estava abrindo a porta a única coisa que saiu foi:

-Moça! _disse eu no mesmo tempo em que pensava no que iria dizer depois disso.
Ela se voltou para mim e respondeu com um sorriso:
-Oi?-Queria te pedir perdão eu estava lá quand...
-Eu sei, eu a vi, tudo bem..._respondeu ela com um sorriso de quem conhece o perdão.
-Lizzie. Meu nome é Lizzie.
-Sara, prazer._respondeu com sorriso nos olhos.

Éramos estranhas e ao mesmo tempo tão iguais.

Existem coisas na vida que a gente não explica.

-Tenho que ir, Lizzie, boa aula para você.
-Sara!
-Oi?
-Você tem um sorriso lindo!_disse com sinceridade.
-Obrigada._sorriu como quem não está acostumada com elogios.

Ela parecia reagir com mais naturalidade a um insulto do que a um elogio.
Havia um abismo de distancia entre nós, mas éramos feitas do mesmo material.

Conhecer Sara foi um aprendizado, foi ela
quem me ensinou que
é preciso encarar a vida mesmo quando se tem manchas imensas na alma.

2010-07-03T01:51:00.001-03:00

Rotas, Caminhos e um Pouco de Tudo

Eu tinha uma “melhor amiga”.
Pelo menos eu a considerava, hoje nem sei se moramos na mesma cidade.
Acho que escolhemos ruas diferentes para caminhar.

É estranho como essa coisa de ‘ir e vir’ nos da um destino incerto.E não que o destino seja ruim,mas muitas vezes você se da conta que fez escolhas
quando se depara com caminhos estranhos e procura de todas as formas, não se arrepender deles.

Tínhamos 15 anos e éramos da mesma sala.Sentávamos perto da parede, e eu, claro,
sempre perto da porta ou de uma janela qualquer.
Precisava pensar que eu poderia fugir daquele lugar a qualquer momento.

Ela prestava atenção nas aulas, enquanto eu ficava imaginando como seria
estar em outro lugar da praça ou o que poderia acontecer dentro daquela escola guardada por aqueles grandes portões enferrujados.

Não raras vezes me questionava se alguém havia reparado no olhar triste da pessoa lá fora, ou de como o céu parecia querer dizer alguma coisa naquela tarde cinzenta.

A conversa variava, na maior parte das vezes era monologo meu.
Falava exaustivamente sobre sonhos, teses absurdas sobre a vida e sobre pessoas,
falava sobre a ultima aula de filosofia, e claro, sobre garotos.

Hoje falo menos, me expresso menos.
Me sinto mais confortável escrevendo.
Os papeis são fieis e não te chamam de tola.
E quanto às pessoas, bem,as pessoas... são sempre pessoas.
Não preciso dizer mais nada.
Ponto.

Voltando ao assunto da minha amiga...
O que aconteceu para que a amizade terminasse?
Bem, eu... mudei.

Mudei de sala, de turno, de jeito.
Resolvi conhecer a outra estrada.

Estudar muito tempo na mesma sala e com as mesmas pessoas já estava se tornando entediante.

Acredite, pessoas precisam ser surpreendentes ou inesquecíveis,
caso contrário, se tornam irritantes.

Quanto mais fútil, mais sem graça fica.

Nossa classe era a mesma desde o pré e as pessoas pareciam não mudar nunca.
Sempre as mesmas piadas, os mesmos apelidos,as mesmas frases no início e no final da aula.

Eu precisava de mudança urgente.
Queria estudar a noite.

‘Deve ser bonito sentar na janela e observar as estrelas enquanto o professor fala de números. Como ficariam os números diante das estrelas?’ _ pensava eu.

Tambem o fato de conviver com pessoas mais velhas era para mim fascinante.
Uma descoberta.

Eu e essa minha mania de mudar sempre.
Versatilidade ou inconstância?
Você pode escolher como chamar isso.
Eu não me importo.

A linha que difere um defeito de uma qualidade é tão fina
que se rompe de acordo com a pessoa que se dispõem a observar.
Para mim isso é insignificante.

Minha vida sempre gira em torno de contradições mesmo...

Queria saber mais sobre minhas reações.
Por isso tomava decisões assim, aleatoriamente.
Ora pensava sobre elas,ora jogava as cartas
e decidia de olhos fechados.

E quanto a minha amiga, ela não mudou.

Ela gostava de tudo muito certo, era sistemática,
sempre fora.

Mas não pense que eu digo isso como algo ruim,isso a fez uma ótima aluna,
mesmo nossas notas sendo praticamente as mesmas,tenho certeza que sua assimilação era superior a minha.

Ela já tinha planejado que terminaria o colegial e qual faculdade faria,enquanto eu, bem, eu só conseguia pensar no que viria na próxima semana,
ou em como me sentiria caso fugisse para dentro de um livro qualquer.

Se foi a mudança que tive ou a "não" mudança dela que nos fez distantes, eu não sei.
O que importa é que sinto falta da amizade dela, dela e de inúmeras pessoas que passaram pela minha vida.

Pessoas de alma e
pessoas possuídas pela ambição.
Pessoas com tamanhos diferentes e com a alma do tamanho do mundo.
Algumas que jamais dividiam um chocolate e
outras que sonhavam em dividir uma vida.

Inúmeros contrastes, múltiplas diferenças,
mas sempre pessoas.

Bem, minhas escolhas me trouxeram até aqui.
E cada dia me sinto mais só.

Mudei, é claro que mudei.
Menos extrovertida, já não falo tanto,
ou falo muito, tentando despistar os olhares curiosos de quem realmente sou.

É interessante como as pessoas pensam te conhecer
só pelo fato de terem rido de /com você, ou pelo simples fato de saber qual é a sua cor favorita ou livro de cabeceira.
É bom que pensem assim.

Não sei qual será a estrada que tomarei,
quem sabe se alguém aparecer eu resolva considerar o retorno, ou até mesmo uma parada.

Mas por enquanto fico na estrada,
peço carona, ou subo em um ônibus qualquer.

2010-01-28T18:18:00.001-02:00

Os Girassóis

Inúmeros rabiscos e rascunhos de Girassóis...

Estava na quinta série e uma das aulas que eu mais gostava era Educação Artística.
Uma hora antes de a aula começar eu já deixava meu caderno de desenho perto de mim.
Minha mente ficava inquieta, independente da aula que estivesse tendo ou da matéria ensinada, à única coisa que conseguia pensar era:
-Daqui a pouco será aula de Artística!

Não sei de onde surgiu esse meu relacionamento com traços e cores,

mas não sobreviveu muito tempo...

A professora chegou.
Não era a mesma professora que ensinava no ano anterior, era outra,

uma professora ranzinza e chata.
Toda professora de Artes tem uma certa poesia no falar,

mas essa tinha palavras de aço e chumbo, nem parecia gostar de arte...

Bem, naquele dia ela entrou apressadamente na classe,

colocou seus materiais em cima da mesa e um cavalete no centro da sala com algumas obras de Van Gogh, entre eles o quadro ‘Doze Girassóis’.

Não gostei de nenhum deles, eram feios!

-Não sei como esses quadros fazem sucesso! Essas cores são muito fortes, todas juntas e pintadas meio que ‘fora da linha’, horrível!_pensei comigo mesma.

Mas a maneira com que a professora se referia a eles era tão entusiasta que achei que eles deveriam ter alguma beleza escondida (bem escondida), algo que só os professores de Arte conseguem ver.

Nosso trabalho era reproduzir aquela obra da maneira mais bonita possível.
Como se fosse possível tamanha façanha.
Pois bem, se ela queria girassóis, eu teria de fazê-los.

Tentei desenhar uma, duas, três vezes... e nada!
Queria deixar a proporção das flores de forma similar a do quadro original,

e por isso pedi para trazer o desenho pra casa a fim de termina lo.

Ela deixou.
Aliás, pediu para que toda classe fizesse o desenho na casa,

e depois ela daria uma nota para ele.

Foi ai que meu relacionamento com aquele quadro começou.

Percebi os detalhes de cada girassol, acho que deveriam ter sido pintados em um daqueles dias em que faz um frio terrível, mas o sol continua lá mesmo sem aquecer.

As cores eram cores de quem gostava de dias claros e seus traços

eram fortes como tempestades.

Tentando desenhar joguei inúmeros desenhos no lixo.
Inúmeros rascunhos e rabiscos de Girassóis.

Nenhum ficava da forma com que eu queria.
Nenhum ficava bom.
Nenhum!

Depois de muito tempo consegui desenhar o quadro.

É claro que não ficou perfeito, mas o tamanho entre as pétalas eram quase ‘proporcionais’.

Guardei o desenho e não via à hora de entregá-lo.

Era a minha ‘Arte’.
Eram os meus Girassóis!
Só eu sabia o quanto havia demorado em fazer aquele desenho.

Alguns da minha sala tiraram seus desenhos com pouco caso,

alguns amassados, outros ainda não terminados.

Entreguei.
Coloquei na mesa da professora e olhei para ele mais uma vez.
Havia passado tanto tempo comigo que saberia descrevê-los em detalhes,

cada pétala e cada cor usada para elas.

Agora era só esperar pela nota.

Quando a gente é criança notas são muito importantes.
Os professores deveriam saber disso.

Passou uma semana e estava ansiosa por ter meu desenho de volta.

A professora entrou, pegou sua pasta e começou a entregar os desenhos e suas respectivas notas.

Alguns de meus colegas de classe já comemoravam a nota:
A e B eram as principais.

-Eu nem desenhei direito!Fiz de qualquer jeito e tirei A!!!_ alguns cochichavam e riam.

É claro que não ia contar a eles o quanto havia me esforçado para que meus girassóis ficassem parecidos com ‘girassóis’.

-Lucian....

Era minha vez!

Levantei e a vontade de ter aquele desenho comigo era tamanha que nem me lembro o trajeto que fiz até chegar à mesa da professora.

A nota estava em vermelho na parte superior da folha.

C.

Tirei a menor nota da classe.
Ninguém tirava nota menor que C nas aulas de Arte.
Ninguém!

-Professora, C?_não pude deixar de perguntar.
-Sim, era para você fazer o desenho e não pedir ajuda de alguém!

Não respondi.
As palavras sumiram.

Durante o resto do ano, todos os desenhos que ela pedia, fazia questão de fazer mal feito.
Minhas notas melhoraram.

Hoje não tenho mais aula de Artes, mas ainda convivo com milhares de Girassóis.
Inúmeros rascunhos e rabiscos de Girassóis...

E as notas?
Bem, elas continuam se repetindo...

C.

Nota de Observação: Nunca mais gostei de desenhos.

Doze Girassóis numa jarra é considerada uma das melhores e mais famosas obras do pintor holandês Vincent van Gogh.

Após a sua chegada ao sul de França, estabelecendo-se em Arles, Van Gogh "descobre" o sentido da cor e da luz, e é neste período que a obra sua sofre a chamada "explosão da cor". Doze Girassóis numa Jarra pode ser considerado o culminar de todo este efeito em sua obra.

2008-07-27T00:58:00.000-03:00

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Tu Não És Como O Tenho Imaginado Senhor,
é quase meia-noite e estou
Te esperando na escuridão
e no grande silêncio.
Lamento todos os meus pecados.

Não me deixe pedir mais do que ficar sentado na escuridão,
sem acender
alguma luz por conta própria,
nem me abarrotar com os próprios pensamentos
para preencher o vazio da noite na qual espero por Ti.

Deixa-me virar nada para a luz pálida e fraca dos sentidos,
a fim de permanecer na doce escuridão da Fé pura.

Quanto ao mundo, deixa-me tornar-me para ele totalmente obscuro para sempre.
Que eu possa, deste modo, por esta escuridão, chegar enfim à Tua claridade.
Que eu possa, depois de ter me tornado insignificante para o mundo,
estender-me em direção aos sentidos infinitos,
contidos em Tua paz e Tua glória.

Tua claridade é minha escuridão.
Eu não conheço nada de Ti e por mim mesmo
nem posso imaginar como fazer para Te conhecer.
Se eu te imaginar, estarei errado.
Se Te compreender, estarei enganado.
Se ficar consciente e certo que Te conheço, serei louco.
A escuridão me basta.

Thomas Merton (1915-1968)

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